Mirar para otro lado

Yo no miro los lados

por si me encuentro algo

por lo que crea que se debe luchar.

Yo no escucho comentarios

venidos a saber dónde,

por si resultan ciertos y me tuviera que entristecer.

Yo no bailo ritmos extranjeros

por si acabara gustándome el acercamiento

a la tierra, a las culturas que se muestran.

Yo no lloro ni río libremente en público

por si al cogerle el gusto

acabara convirtiéndome en persona.

Yo no me hago preguntas

sobre las desigualdades que existen

por si la respuesta tuviera mi nombre.

Yo no veo atardeceres

por si tuviera que dar explicaciones en casa

de cómo la televisión se arrojó al vacío desde la ventana.

Yo no escribo sobre mí

por miedo a descubrirme

y no saberme llevar, así, tan nadie.

Esperanza Jorge (Primer premio de Poesía 2002. Universitarios en diálogo)

Quisera saber...

Hola, me preguntaba muchas cosas hoy.

Visto el panorama mundial, y el de cada país, ciudad o pueblo en particular, no me extraña que la gran mayoría de nosotros acabemos mirando hacia otro lado. Y al hacerlo como todos los puntos de visión contemplados mustran un panorama terrorífico, al final acabamos mirándonos a nosotros mismos y convirtiéndonos en el centro de nuestros propios universos solitarios. Vidas vividas ajenas a todo, con los pies en otro planeta, con las palabras en otro idioma, con los gestos ante el espejo.

Lo primero que quisiera saber es cuándo todos los culos trajeados de este país, que se afanan por quedar por encima del resto, para ganar votos, y entonces poner ese culo trajeado sobre la presidencial silla, harán algo (bien).

Quisiera saber también que piensa en verdad, si en verdad está contento consigo mismo, si en verdad, usted que se “supone” que sabe más que la mayoría, usted que gobierna y se “supone” decide, usted que, quiera o no, está (o debería estar) informado sobre lo que pasa en el mundo, puede acostarse soñando con levantarse al día siguiente, porque yo, que como la mayoría de jóvenes de este país, también sé algo, a veces pienso que no podré hacerlo.

Quisiera comprenderlos a todos, a los terroristas, violadores, asesinos, maltratadores, ignorantes y gente del montón (de esa del espejo y los pies en otro planeta que pasa de todo), e incluso, a ustedes, los políticos, pero tampoco puedo.

Nuria

La tolerancia

La naturaleza dice a todos los hombres: Os he hecho nacer a todos débiles e ignorantes, para vegetar unos minutos sobre la tierra y abonarla con vuestros cadáveres. Puesto que sois débiles, socorreos mutuamente; puesto que sois ignorantes, ilustraos y ayudaos mutuamente. Aunque fueseis todos de la misma opinión, lo que seguramente jamás sucederá, aunque no hubiese más que un solo hombre de distinta opinión, deberíais perdonarle: porque soy yo la que le hace pensar como piensa. Os he dado brazos para cultivar la tierra y un pequeño resplandor de razón para guiaros; he puesto en vuestros corazones un germen de compasión para que os ayudéis los unos a los otros a soportar la vida. No ahoguéis ese germen, no lo corrompáis, sabed que es divino, y no sustituyáis la voz de la naturaleza por los miserables furores de escuela.

Soy yo sola la que os une a pesar vuestro por vuestras mutuas necesidades, incluso en medio de vuestras crueles guerras con tanta ligereza emprendidas, eterno teatro de los errores, de los azares y de las desgracias. Soy yo sola la que, en una nación, detiene las consecuencias funestas de la división interminable entre la nobleza y la magistratura, entre esos dos estamentos y el clero, incluso entre los burgueses y los campesinos. Ignoran todos los límites de sus derechos; pero todos escuchan a pesar suyo, a la larga, mi voz que habla a su corazón. Yo sola conservo la equidad en los tribunales, en donde todo sería entregado sin mí a la indecisión y al capricho, en medio de un montón confuso de leyes hechas a menudo al azar y para unas necesidades pasajeras, diferentes entre ellas de provincia en provincia, de ciudad en ciudad, y casi siempre contradictorias entre sí en el mismo lugar. Yo sola puedo inspirar la justicia, mientras que las leyes solo inspiran los embrollos. El que me escucha juzga siempre bien; y el que sólo busca conciliar opiniones que se contradicen es el que se extravía.

Hay un edificio inmenso cuyos cimientos he puesto con mis manos: era sólido y sencillo, todos los hombres podían entrar en él con seguridad; han querido añadirle los ornamentos más extraños, más toscos, más inútiles; el edificio cae en ruinas por los cuatro costados; los hombres recogen las piedras y se las tiran a la cabeza; les grito: deteneos, apartad esos escombros funestos que son obra vuestra y habitad conmigo en paz en mi edificio inconmovible.

Voltaire, Tratado sobre la Tolerancia

Serás suyo

No pares, ejerce de viento, de marea,
de cascada indomable,
engaña al sueño con ansias hedonistas,
mientras,  la desidia pulula en torno al
que descansa,
al que mira atrás,
trepa cuan enredadera por las tapias
del abandono,
¿quieres ser suyo?,
no siembres tu camino de rotas cadenas,
ni llenes tus manos de aire,
no distingas noche y día,
no juegues a vivir,
haz un romance con el tedio,
estará yerma tu alma de la
noche a la mañana y para siempre,
ejerce de viento, de marea,
o serás suyo,
repito,
suyo.

Kutxi, León manso come mierda

Alegría

Uno tiene derecho a la alegría. A veces es humo o es niebla o es celaje. Pero detrás de esas demoras ella está, esperando. Siempre hay una hendija del alma por donde la alegría asoma sus despabiladas pupilas. Entonces el corazón se vuelve más vivaz, se extrae de su quietud y es casi pájaro.

La alegría sobreviene después de las ausencias, al fin de las nostalgias. Si uno se reencuentra con lo amado y su revelación unánime, es lógico que el gozo nos abrace y a uno le vienen ganas de cantar. Aunque no tenga voz, aunque esté ronco de pasadas angustias.

Después de todo la alegría es un préstamo, no nos pertenece. Es una locurita, un premio pasajero, pero la disfrutamos como si fuera propia, como un loco, como una primavera de la vida.

Ella se aferra al tiempo, arrastra su poquito de la infancia y se mete soplando en la vejez.

Semana tras semana, año tras año, la alegría va llenando vacíos. Hasta que no puede más y se vuelve tristeza.

Mario Benedetti, Vivir adrede

La sonrisa etrusca

El diván-cama se resiste a ser desplegado. El hijo forcejea y el viejo no sabe ayudarle, ni quiere tampoco relacionarse con semejante máquina, tan contraria a su vieja cama. La de toda la vida desde su boda: alta, maciza, dominando la alcoba como una montaña cuya cumbre fuese el copete de la cabecera en castaño pulido, cuyos prados los mullidos colchones, dos de lana sobre uno de crin, como en todo hogar que se respete... ¡Rotunda, definitiva, para gozar, parir, descansar, morir!... Evoca también otras yacijas de su agitada vida: la dura tierra de las majadas pastoriles, el jergón cuartelero, el heno seco de los pajares, la hierba extendida sobre roca en las cuevas cuando era partisano, los colchones campesinos de paja de maíz chascando como sonajas bajo el retozo amoroso... Todo un mundo ajeno a ese artefacto híbrido de la celda, con resortes agazapados como cepos loberos.

Al fin cede el mecanismo y el mueble se despliega casi de golpe. El hijo tiende las sábanas y pone una sola manta porque -advierte- hay calefacción. Al viejo le da igual: se ha traído su manta de siempre, adelgazada ya por medio siglo de uso. Imposible abandonarla; es su segunda piel. Le ha protegido de lluvias y ventiscas, ha sudado con él las mejores y peores horas de su vida, fue incluso condecorada con un agujero de bala, será su mortaja.

-¿Necesita algo más? -pregunta al fin Renato.

Necesitar, necesitar... ¡Todo y nada! Le sobra cuanto ve y, en cambio, ¡desearía tanto!

Jose Luis Sampedro, La sonrisa etrusca

Instrucciones para dar cuerda al reloj

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca.

Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

Julio Cortázar